Postillon

Vous savez, j'ai peur. J'ai peur depuis toujours je crois. Je ne sais pas de quoi au juste mais c'est là comme un dragon qui ronfle. Une chose monstrueuse à laquelle je consacre ma vie. Je m'occupe de son sommeil, la nourris d'égards, de pointes de pieds, de chuchotis étranglés, de pâleurs tremblantes. J'y arrive.

J'arrive à rester petite inodore, petite incolore. Je n'ai pas grandi d'un pouce, fais tout bien comme il faut, retiens ma respiration.

 Sauf un jour, un jour de grand bonheur, j'ai laissé échapper un rire, puis deux, c'était si bon que je les ai laissés fous, sans bride. Je ne pouvais plus les arrêter quand la créature, soudain, se réveilla.

Oh elle ne fit pas grand chose, elle toussa deux ou trois fois pour me mettre dans mon tord (non ça c'est la rose avec le renard), enfin, vous imaginez, de brefs raclements de gorge désapprobateurs. J'ai arrêté net. Attendais pétrifiée,  qu'elle se rendorme, mais son regard durcissait, ses sourcils en vrille.

Le rire revenait chatouiller ma glotte par grappes en grelots, bouchonnant à l'arrière de mes lèvres qui se soulevaient, irrépressiblement. Je traversais en saumâtre état, des plaines vertes de trouilles et des pics de joie.

N'y tenant plus le rire explosa et me fit cracher deux ou trois gouttes sur la bête.

Et bien, elle mourut.